Empapados de la bohemia que te quitan, quieren llover tus ojos hoy. Todo parece filtrarse por tus manos, que desesperadas intentan encerrar las ultimas gotas de libertad que entran por las ventanas. Una guitarra muda hoy es portavoz del vacio que dejaste en este lugar y los que antes te vivian hoy abrazan tu aroma con la melancolia de familia de soldado en guerra.
Te pienso y te regalo mis luces, te pienso y te regalo mis fuerzas por si algun dia tu suelo, ese suelo de firmeza invisible ante mentes ciegas, decide darte un par de sacudones.
Como pocos veo la soga por la que caminas, como pocos veo las alas con que te sostenes.
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